Noviembre nunca llama a la puerta.
Sorprende a tus jerseys,
los mete en la maleta.
Te dice al oido:
no tengas miedo, nena.
La aventura hacia el invierno
siempre fue anunciada
por colores desteñidos
y naturaleza muerta.
Le respondo con la voz deshilvanada:
sólo siento vapor en la cabeza,
pavor en los talones,
y temblor en las orejas.
Eres tan caliente,
tan oscuro y convincente
que corro soterrada
a tu mundo invisible,
con desconocidas palabras.
Sólo una cosa pido:
toca la trompeta a eso de las cinco
para recordar la siesta.
Durante seis meses
preparamos el néctar de las flores,
el verde de la hierba,
los cables de telefónica
que se enredan y estropean.
Alimentamos un techo de raices
con el agua de la lluvia,
al colarse por las grietas.
No es el infierno de Dante
ni del Bosco.
Coco es un amor perfecto
para los meses de invierno.
Sólo una cosa pido:
toca la trompeta a eso de las cinco
para recordar la siesta.
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